Їй це не приносило задоволення. Так вона потім собі повторювала вночі, коли спогади не хотіли засинати. Їй не подобався наступний постріл — у плече чоловікові — ані той, що добив його, коли він спробував утекти. Вона просто виконувала роботу, яку треба було виконати. Залишилося двоє. Ватажок зі шрамом і ще один. Вони побігли до коней, розуміючи, що каньйон — смертельна пастка. Кет відпустила другого — вона вбила його коня, прирікаючи чоловіка тікати пішки через пустелю, яка, ймовірно, уб’є його повільніше за кулі. Ватажок устиг видертися в сідло. У Кет був один постріл, один-єдиний, перш ніж він зникне між стінами каньйону. Вона подумала про обличчя Джеймса. Про його усмішку за сніданком. Про його плани: розширити стадо, покохати доньку банкіра, збудувати життя. Вона вистрілила. Ватажок упав із коня, поранений, але живий. Кет спустилася з гребеня, тримаючи гвинтівку напоготові, і наблизилася обережно. Він був важко поранений у живіт, стікав кров’ю, але притомний. Він упізнав її — вона побачила це в його очах, коли пам’ять повернулася.— Ти… ти та дівчисько, — прошепотів він. — З ранчо.— Я — сестра Джеймса Доусона. Він спробував дотягнутися до пістолета. Кет відкинула його ногою. Вони дивилися одне на одного — ролі помінялися місцями: мисливець і здобич.— Пощади… — видихнув він. Кет подумала про милосердя. Про його відсутність тієї ночі. Про те, що означає справедливість там, де закон існує лише на папері. Вона подумала про Джеймса, який загинув у двадцять два, бо цей чоловік вирішив, що кілька голів худоби варті людського життя. Вона не вбила його. Забрала його зброю, ніж, воду — і залишила в каньйоні, з пораненнями та пустельним сонцем. Апачі теж навчили її цього — деякі покарання не потребують куль. Через три дні Кет повернулася на ранчо, ведучи свою аппалузу і дві сотні голів худоби. Засохла кров заляпала її сорочку. Пил покривав усе тіло. Її очі змінилися — стали старшими, жорсткішими, сповненими тягаря, якого не повинно мати жодне сімнадцятирічне обличчя. Маршал прибув ще за тиждень, почув чутки, ставив запитання. Місцеві ранчери раптом поринули в колективну амнезію. Нічого не бачили. Нічого не чули. Нічого не знають. Молода жінка просто повернула вкрадену худобу — ось і все. Злодії? Мабуть, пішли. Пустеля — небезпечна річ. Жодних звинувачень. Жодного розслідування. Кет ніколи не розповідала про ті чотири дні. Працювала на ранчо, приручала коней дивовижно лагідними руками, і коли сусіди питали, вона відповідала лише:— Ми повернули нашу худобу. І це було досить правдиво. У двадцять п’ять вона вийшла заміж, мала трьох дочок, навчила їх стріляти, їздити, переслідувати слід. Коли наймолодша запитала навіщо, Кет сказала просто:— Бо світ не завжди тебе захищає. Іноді захищати маєш ти. Кетрін Доусон померла в 1932 році у шістдесят шість. У некролозі згадали її талант поводитися з кіньми й відданість громаді. Про літо 1883 року там не було ані слова. Але на її похороні стояли старі люди — ті, хто знав, хто мовчав. І один із них прошепотів:— У сімнадцять вона пішла сама. Повернулася зі справедливістю. Історія пам’ятає знаменитих розбійників, легендарних маршалів, стрільців, що стали міфами. Вона часто забуває сімнадцятирічну дівчину, яка так любила свого брата, що стала тим, ким мусила стати, а потім провела все життя, намагаючись забути, як легко їй це вдалося. Питання не в тому, чи мала Кет Доусон рацію чи ні. Питання ось у чому:якби хтось убив людину, яку ви любите найбільше, закон був би в чотирьох днях звідси, і справедливість залежала б лише від вас… Що б ви зробили? І чи змогли б жити з цим потім? З просторів інтернетуМамин Телеграм ☕️💖