Їй це не приносило задоволення.Так вона потім собі повторювала вночі, коли спогади не хотіли засинати.Їй не подобався наступний постріл — у плече чоловікові — ані той, що добив його, коли він спробував утекти.Вона просто виконувала роботу, яку треба було виконати.Залишилося двоє.Ватажок зі шрамом і ще один.Вони побігли до коней, розуміючи, що каньйон — смертельна пастка.Кет відпустила другого — вона вбила його коня, прирікаючи чоловіка тікати пішки через пустелю, яка, ймовірно, уб’є його повільніше за кулі.Ватажок устиг видертися в сідло.У Кет був один постріл, один-єдиний, перш ніж він зникне між стінами каньйону.Вона подумала про обличчя Джеймса.Про його усмішку за сніданком.Про його плани: розширити стадо, покохати доньку банкіра, збудувати життя.Вона вистрілила.Ватажок упав із коня, поранений, але живий.Кет спустилася з гребеня, тримаючи гвинтівку напоготові, і наблизилася обережно.Він був важко поранений у живіт, стікав кров’ю, але притомний.Він упізнав її — вона побачила це в його очах, коли пам’ять повернулася.— Ти… ти та дівчисько, — прошепотів він. — З ранчо.— Я — сестра Джеймса Доусона.Він спробував дотягнутися до пістолета.Кет відкинула його ногою.Вони дивилися одне на одного — ролі помінялися місцями: мисливець і здобич.— Пощади… — видихнув він.Кет подумала про милосердя.Про його відсутність тієї ночі.Про те, що означає справедливість там, де закон існує лише на папері.Вона подумала про Джеймса, який загинув у двадцять два, бо цей чоловік вирішив, що кілька голів худоби варті людського життя.Вона не вбила його.Забрала його зброю, ніж, воду — і залишила в каньйоні, з пораненнями та пустельним сонцем.Апачі теж навчили її цього — деякі покарання не потребують куль.Через три дні Кет повернулася на ранчо, ведучи свою аппалузу і дві сотні голів худоби.Засохла кров заляпала її сорочку.Пил покривав усе тіло.Її очі змінилися — стали старшими, жорсткішими, сповненими тягаря, якого не повинно мати жодне сімнадцятирічне обличчя.Маршал прибув ще за тиждень, почув чутки, ставив запитання.Місцеві ранчери раптом поринули в колективну амнезію.Нічого не бачили.Нічого не чули.Нічого не знають.Молода жінка просто повернула вкрадену худобу — ось і все.Злодії? Мабуть, пішли.Пустеля — небезпечна річ.Жодних звинувачень.Жодного розслідування.Кет ніколи не розповідала про ті чотири дні.Працювала на ранчо, приручала коней дивовижно лагідними руками, і коли сусіди питали, вона відповідала лише:— Ми повернули нашу худобу.І це було досить правдиво.У двадцять п’ять вона вийшла заміж, мала трьох дочок, навчила їх стріляти, їздити, переслідувати слід.Коли наймолодша запитала навіщо, Кет сказала просто:— Бо світ не завжди тебе захищає.Іноді захищати маєш ти.Кетрін Доусон померла в 1932 році у шістдесят шість.У некролозі згадали її талант поводитися з кіньми й відданість громаді.Про літо 1883 року там не було ані слова.Але на її похороні стояли старі люди — ті, хто знав, хто мовчав.І один із них прошепотів:— У сімнадцять вона пішла сама.Повернулася зі справедливістю.Історія пам’ятає знаменитих розбійників, легендарних маршалів, стрільців, що стали міфами.Вона часто забуває сімнадцятирічну дівчину, яка так любила свого брата, що стала тим, ким мусила стати, а потім провела все життя, намагаючись забути, як легко їй це вдалося.Питання не в тому, чи мала Кет Доусон рацію чи ні.Питання ось у чому:якби хтось убив людину, яку ви любите найбільше, закон був би в чотирьох днях звідси, і справедливість залежала б лише від вас…Що б ви зробили?І чи змогли б жити з цим потім?З просторів інтернетуМамин Телеграм ☕️💖