— Я не знаю, чи Бог мене простив. Але я знаю, що Вона мене зупинила. Там, в Іверській каплиці. Якби не той голос — я б кинув заряд у кортеж. І загинув би. І нікого б не врятував. І Мирослава не мала б навіть того, хто за неї молиться. Він подивився на іконку Скоропослушниці, що стояла перед ним у печері.— Може, це і є прощення. Не те, що тебе звільняють від болю. А те, що тобі дають можливість нести цей біль осмислено. Я спустився з Каруль, коли вже стемніло. Тримався за ланцюги, ковзав по каменях, дряпав руки. Внизу, на пристані, чекав катер до Дафні. Море було чорним і спокійним. Я озирнувся вгору. Десь там, у темряві скель, у печері, що дивиться на безкрає море, сидить людина, яка колись створила ідеального птаха смерті — і тепер щодня, щогодини, з кожним подихом просить Бога повернути те, що цей птах забрав. І я подумав: може, саме так виглядає справжнє покаяння. Не красиві слова в красивих храмах. А людина в печері, на краю світу, яка промовляє одне й те саме — тисячу разів, мільйон разів, доки серце не зітреться до кістки або доки Бог не скаже: «Досить. Я чую.»Катер відчалив. Афон зник у темряві. А молитва залишилася — тиха, невпинна, як море, що б'ється об камінь і ніколи, ніколи не зупиняється. Роман Лілея